Le silence. Aux pieds de ce colosse de pierres et de magie, un tapis humain… couché. Lentement, une tête se redresse et ses yeux vagabondent sur cet océan teinté de rouge. Tout est calme ; tout est paisible, bercé par des pleurs cajolant la peur. Là-bas, il y a cette chose étendue de tout son long dont la cage thoracique semble inéluctablement refuser de se mouvoir au rythme d’une quelconque respiration. Doucement, il se rapproche, chancelant. Ses lèvres tremblent. Il bredouille. Il n’en croit pas ses yeux. Il est mort. Il cherche son souffle comme un objet égaré. Voldemort est mort. Il crie. Il s’époumone pour répandre la nouvelle sur ce monde en ruine. Les têtes se redressent difficilement, fleurs dans un champ de désolation. Voldemort est mort. Les cris s’élèvent, les poings sales et écorchés se hissent vers le ciel. Enfin, ils ont vaincu. L’Ordre a vaincu. en voir plus.